man kan förskassa sig, eldståder vid hvilka vi kunna sätta oss, och stållen der vi tillochmed kunna intaga högsåtet, allt för våra pengarl Polisen tror oss vara i Versailles: Marcelin som år slipad, har fått dess skickligaste stöfvare att drifva på bakslag. Utan att den anar det, åro vi båda redan sen i går hår i Paris. Allt år fårdigt; blott skicklighet, djerfhet och någon lycka, och i denna afton eller sednast i morgon, skola vi, utan att lemna något spår efter oss, vara vid grånsen och på vågen till oberoende och lycka. — Nå väll men . . . vidare? vidaro? .s. pade Claude styrande sig med möda och sörande i sin ångslan, i sin ångest, en ytterlig ansträngning för att afhöra slutet. — Ja utan all fråga, vidare? Hörpå, återtog Onesippe, som än mer sänkte rösten, så att Marcelin lutade sig på kanten af sin stol, för att ånyo höra upprepas det som de redan dfverenskommit om. Bror, du har sjelf skrifvit det till mig i ett af dina bref, Mathurin Domairon år en usling! han har bestulit, föraktat och bedragit dig! Han år en af de afskyvårdaste representanter af detta konstlade samhålle, hvarest man ej lyckas i något utan dålighet, bedrågeri och sjelfviskhet. Må han då ensam, försona verldens oråttvisa emot oss! Det år ljuft att håmnas och rikta sig i ett