inte de der stygga tre tänderna, så kunde hon en gång bli en fru, för hvilken en grefve inte behöfde skämmas. Men hvem vill nu ha henne när hon blir stor? Ingen. Vi skola dö och lemna henne i verlden ensam och värnlös. Men hvad bekymrar det dig? Inte det ringaste. Du frågar inte ett runstycke efter allt det der, utan kastar ut dina femtio riksdaler genom fönstret.