— Jag trodde att hvar menniska i trakten visste hvad som händt; det har talats tillräckligt mycket om den saken. Ett förfärligt mord föröfvades på Clevedon i går qväll, Richard Redmayne; en man blef ihjelskjuten, det är hvad som hände. — Men hvem var den mannen? utropade Richard Redmayne vildt; det är hvad jag vill veta! Kan ni ej uppgifva hans namn? — Hans namn var Harcross, svarade mr Wort allvarligt. Och nu förmodar jag att ni ej är mycket klokare än ni var förut, ty han var en främling i denna trakt. — Harcross — IIareross! upprepade Richard Redmayne med bestört minMig har man sagt att det var sir Francis Clevedon som blef skjuten i går qväl. — Då har er sagesman misstagit sig, sade förvaltaren otåligt. Men nu torde ni ha godheten att lemna mig ensam med denne gentleman, ty vi ha någonting högst angeläget att tala om. Richerl Redmayne lemnade kontoret utan att säga ett ord. Det skulle ej ha tjenat någonting till att göra några frågor vidare. Han hade dödat orätt person, det var nu en sorglig visshet för honom. Han hade belastat sin själ med ett gagnlöst brott, firgat sina händer med blodet af en medmenniska som aldrig förorättat honom. Han visste knappt hvart han skulle gå eller hvad han skulle taga sig till sedan han lemnat John Worts kontor. Hans hela lit förekom honom såsom en kedja af misstag. Om han tagit sin dotter med sig till Australien, såsom hon bedt honom göra, kunde han ännu i dag haft henne qvar i lif