Det är, käre vän, blott ett röfvarepack. Män, som i dödens stund omfamna korset och mumla fäderneslandets namn; mödrar, hvars döttrar baskirerna hafva skändat; gubbar, i hvilkas ådror koseeckens lans icke mera finner blod; barn -— sllaredan mogna till att vara marlyrer. Det är bara pack, säger jag, kältriogar, dårar. De störa sömnen för köpmännen 1 Londons city; de förvilla finansmänvens beräkningar. Lyckligtvis frågar man icke efier dem.